Es ist Donnerstag, spätnachmittags.

Ich stehe am Bahnsteig im Hauptbahnhof und warte auf meine S-Bahn. Morgen habe ich Geburtstag, ich werde 39 Jahre alt. Ich wundere mich, dass sich keine Vorfreude und frühzeitige Geburtstagsstimmung einstellt.

Eine Rückblende in meine Kindheit. Was war das damals für eine Aufregung schon viele Tage vor dem Wiegenfest. Die Nervosität wegen der Geschenke, die Vorfreude auf die Feier und die Freunde, die am Nachmittag zum Kuchen essen und spielen eingeladen gewesen sind.

Und dann war er endlich da, der große Tag. Der Geburtstagstisch war festlich gedeckt, die Geburtstagskerzen angezündet und die Päckchen mit den Geschenken in schönem Papier eingewickelt.

Es gab leckeren Kuchen, viele Überraschungen und eigentlich nie Enttäuschungen auf dem Gabentisch. Es war eine schöne, es war eine unbeschwerte Zeit, die niemals zu Ende gehen sollte.

Doch die Zeit ist unerbittlich und rast davon. Je älter ich geworden bin, umso unbedeutender ist mir der eigene Jahrestag.

Es ist inzwischen für mich ein Datum, nicht mehr und nicht weniger. Und das, obwohl der 13. Dezember in diesem Jahr sogar auf meinen Glückstag fällt: Freitag, der 13. An diesem Wochentag bin ich geboren.

Ich möchte nicht falsch verstanden werden. Ich bin weder unzufrieden, ich bin auch nicht unglücklich. Im Gegenteil. Mein Leben gefällt mir, ich habe einen spannenden Job, eine tolle Familie und viele Dinge, die mich erfreuen. Der Geburtstag an sich ist allerdings kein besonderer Tag für mich.

Das sehe ich auch nicht negativ, schließlich wird mit jedem neuen Lebensjahr ein neues Kapitel in meinem ganz persönlichen Drehbuch aufgeschlagen.

Ich weiß nicht, was das kommende, mein letztes Lebensjahr mit einer Drei an erster Stelle, für mich bereithält, doch das ist nicht schlimm. Ich werde es meistern. Und viele schöne, aber sicherlich auch traurige Momente erleben.